al bando vencido

Aguirre anula un curso sobre la memoria histórica

- Madrid - 01/04/2008

La memoria histórica no es una prioridad en Madrid. La Consejería de Educación ha anulado un curso sobre esta materia organizado por el Instituto de Enseñanza Secundaria (IES) Sefarad de Fuenlabrada. El seminario Experiencias de historia oral en el aula, dirigido a profesores, debía comenzar ayer.

Pero se canceló hace una semana por ser "excesivamente monográfico" y por reiterar el tema de otro organizado en 2007, según la comunicación oficial enviada a los organizadores. En el IES Sefarad consideran que se ha vetado por abordar "un asunto tabú" para el Gobierno regional de Esperanza Aguirre (PP). Su partido votó en contra de la vigente Ley de Memoria Histórica en el Congreso, excepto en siete preceptos.

No es el primer curso centrado en asuntos conflictivos para los populares que se queda en el camino. (...)

El seminario de Fuenlabrada, con el programa y el cuadro de ponentes cerrados, según el centro, desde diciembre, comenzaba con la conferencia Viaje a la memoria histórica: los abogados de Atocha. Incluía intervenciones sobre el Holocausto, la propaganda en los grandes conflictos del siglo XX, la represión franquista o la educación en la Segunda República (...) la consejería había decidido "no autorizar" la actividad.

Los argumentos oficiales para cancelar el curso "son sólo una excusa", según el jefe de Geografía e Historia del IES Sefarad, Fernando Hernández. Un portavoz de Educación añadió que la memoria histórica "no forma parte de las líneas prioritarias en materia de formación” (…)

Agustín Moreno, profesor de Historia del IES Salvador Allende (Fuenlabrada) y uno de los invitados, considera la cancelación "un caso de sectarismo fuera de lugar". Otra de las ponentes afectadas, la profesora del Departamento de Historia de la Comunicación Social de la Universidad Complutense Mirta Núñez, tildó lo ocurrido de "aberrante". Núñez lo achacó a una "voluntad política" que no tiene nada que ver con la educación.

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Os voy a contar todo lo que me pasa.

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Yo vivía en un barrio de Madrid, con campanas, con relojes, con árboles. Desde allí se veía el rostro seco de Castilla como un océano de cuero. Mi casa era llamada la casa de las flores, porque por todas partes estallaban geranios: era una bella casa con perros y chiquillos.

- Raúl, ¿te acuerdas? ¿Te acuerdas, Rafael? Federico, ¿te acuerdas debajo de la tierra, te acuerdas de mi casa con balcones en donde la luz de junio ahogaba flores en tu boca? ¡Hermano, hermano! Todo eran grandes voces, sal de mercaderías, aglomeraciones de pan palpitante, mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua como un tintero pálido entre las merluzas: el aceite llegaba a las cucharas, un profundo latido de pies y manos llenaba las calles, metros, litros, esencia aguda de la vida, pescados hacinados, contextura de techos con sol frío en el cual la flecha se fatiga, delirante marfil fino de las patatas, tomates repetidos hasta el mar.

- Y una mañana todo estaba ardiendo y una mañana las hogueras salían de la tierra devorando seres, y desde entonces fuego, pólvora desde entonces, y desde entonces sangre. Bandidos con aviones y con moros, bandidos con sortijas y duquesas, bandidos con frailes negros bendiciendo venían por el cielo a matar niños, y por las calles la sangre de los niños corría simplemente, como sangre de niños.

- ¡Chacales que el chacal rechazaría, piedras que el cardo seco mordería escupiendo, víboras que las víboras odiarían!

- ¡Frente a vosotros he visto la sangre de España levantarse para ahogaros en una sola ola de orgullo y de cuchillos!

Generales traidores: mirad mi casa muerta, mirad España rota: pero de cada casa muerta sale metal ardiendo en vez de flores, pero de cada hueco de España sale España, pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos, pero de cada crimen nacen balas que os hallarán un día el sitio del corazón.

- Preguntaréis: ¿por qué su poesía no nos habla del sueño, de las hojas, de los grandes volcanes de su país natal?

- ¡Venid a ver la sangre por las calles, venid a ver la sangre por las calles!, venid a ver la sangre por las calles!

Pablo Neruda "Explico algunas cosas"

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Al bando vencido

Se van llevando la memoria, queda en la historia una mancha, un borrón. Mientras el esto sufre amnesia, un viejo recuerda una canción. De aquella lejana batalla donde pudo morir, en una guerra no ganada, a veces me pregunta por ti. Se cree aún en la trinchera, otra bandera, de otro color. Solemne en su viento ondea, sobre la cima y en su salón. A veces habla con fantasmas de cuyo nombre se olvidó. Vencidos, nunca regresaron de su exilio interior.

Ni un momento, ni un recuerdo, para los que perdieron, los que construyeron la tumba, el mausoleo, de la miseria, del carnicero. ¿Cómo esperas ganar sin ellos las batallas que anteriormente perdieron? Si han de callar, que callen aquellos, los que firmaron pactos de silencio. Tratan de convencerle, abuelo, las explosiones han terminado. Pero cuando sale a la calle, Madrid parece bombardeado. Y lee escritos en los muros, gritos contra los que luchó, y personajes de rostro oscuro que le inculcaron el terror. Y un día, sin darnos cuenta, el viejo, con sus historias, se consumió. Y en la memoria de su nieto sólo una huella, un leve borrón, De aquella lejana batalla, donde pudo morir, en una guerra no ganada donde luchó por ti.Donde luchó por ti.

Ismael Serrano

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Porque aún queda la esperanza de otro mundo posible

(Llego con algo más de un mes de retraso, lo siento.)